El paraguas de Dean Bradley se balanceó ligeramente con el viento, pero su expresión no cambió.
Por un instante, Clara solo pudo mirarlo fijamente.
La palabra que había usado aún resonaba extrañamente en sus oídos.
Doctor.
Clara no.
No me refiero a la chica que lavaba los platos después de medianoche.
No se trataba del inconveniente que su padre había aprendido a pasar por alto.
Dr. Hensley.
Se había ganado ese nombre a través de años de agotamiento, sacrificio y resistencia silenciosa. Sin embargo, allí de pie bajo la lluvia, con el pelo pegado a las mejillas y los zapatos empapados, se sentía menos como la mujer que se había graduado con honores y más como la niña que solía esperar en la mesa de la cocina a un padre que siempre tenía otros compromisos.
El rostro de Dean Bradley se suavizó.
—Clara —dijo con más suavidad, bajando la voz—. ¿Estás bien?
Esa pregunta casi la derrumba.
No porque fuera complicado.
Porque era sencillo.
Porque nadie en su casa se lo había pedido en años.
Respiró hondo con cuidado y enderezó los hombros.
