Pronunció el título como si fuera un insulto. Evan era un acaudalado promotor inmobiliario, de esos que confunden abogados caros con invencibilidad. Detrás de él estaba su madre, Celeste, envuelta en seda y sosteniendo el teléfono de Mara.
—Vete a casa, Lena —dijo Celeste—. Siempre haces que todo sea un drama.
Entonces se oyó un leve golpe proveniente del piso de arriba.
Mi cámara corporal ya estaba encendida.
Pasé junto a Evan. Me agarró la muñeca. Me zafé de su agarre, le dije que entraba por una emergencia y llamé a la central para pedir asistencia médica y refuerzos. Su sonrisa desapareció.
—Estás fuera de servicio —espetó.
“La violencia no entiende de horarios de oficina.”
La puerta del dormitorio estaba cerrada con llave. La pateé una vez, con fuerza, y encontré a Mara acurrucada en el suelo junto a la cama, con un brazo alrededor del estómago. Tenía moretones de color púrpura oscuro en la mejilla y la clavícula. La comisura de sus labios estaba manchada de sangre. Su respiración era débil y entrecortada.
Abrió los ojos.
—Cariño —susurró ella.
Me dejé caer a su lado, le tomé el pulso y me esforcé por mantener la voz firme mientras la rabia me consumía.
“Ya viene la ambulancia. Quédate conmigo.”
Evan apareció en la puerta.
“Ella se cayó.”
