A los diecinueve años, Hannah regresó a casa con una prueba de embarazo escondida en el fondo del bolsillo de su chaqueta.
Vivían en un barrio tranquilo de Albany, en una casa pequeña pero bien cuidada; era el tipo de calle donde la gente se fijaba cuando llegabas a casa y quién caminaba a tu lado.
Su madre, Diane, estaba en la sala doblando la ropa recién lavada.
Su padre, Frank, estaba sentado en su sillón reclinable viendo las noticias de la noche, todavía con su uniforme gris de almacén y las manos manchadas de grasa.
Hannah no sabía cómo decirlo.
Entonces sacó la prueba del bolsillo y la colocó sobre la mesa de centro.
Diane se quedó paralizada.
Frank apagó el televisor.
—¿Quién es el padre? —preguntó con voz cortante y dura.
Hannah sintió que se le oprimía el pecho.
“No puedo decírtelo.”
El silencio se instaló entre ellos como una pesada piedra.
—¿Qué quieres decir con que no puedes? —exclamó Diane—. ¿Está casado? ¿Es mayor? ¿Te hizo daño?
—No es así —susurró Hannah—. Pero no puedo perder a este bebé. Si lo pierdo… todos nos arrepentiremos.
Frank se levantó tan rápido que el sillón reclinable se estrelló contra la pared.
“No te atrevas a amenazarme, jovencita.”
