La policía llegó en menos de veinte minutos, pero a Gabriel le pareció una eternidad.
Nadie más tocó la ropa. Estaba sobre la cómoda del dormitorio principal, un recordatorio silencioso en una casa que aún olía a humedad, naftalina y medicina vieja. Marco caminaba inquieto, apretando los puños. Lucía, la madre de Gabriel, aún no había sido llamada; si por compasión o por miedo, nadie lo sabía. ¿Cómo le dices a una madre que la ropa de su hija desaparecida fue encontrada escondida debajo del colchón de su padre?
Cuando los agentes entraron, la casa cambió de inmediato. Ya no era un lugar de duelo. Se había convertido en la escena de un crimen.
La agente a cargo, Renata Tavares, examinó la ropa sin tocarla y luego miró a Gabriel.
—¿Estás seguro de que pertenecían a tu hermana?
Gabriel tragó saliva.
—Sí. Mi madre le enseñó a bordar esas margaritas. Melissa solía bordarlas en su ropa… Tenía quince años cuando desapareció. Renata asintió y rápidamente dio órdenes: fotos, guantes, bolsas para pruebas, una búsqueda exhaustiva de la casa.
