Karla había trabajado para mí durante ocho meses. Yo la había recomendado, la había protegido, la había ascendido e incluso le había prestado dinero cuando lloraba en mi oficina por la enfermedad de su madre.
Y durante todo ese tiempo, ella había estado construyendo una vida con mi marido.
Colgué.
Luego volví a mirar las fotos.
Reconocí la nevera para champán que había pedido para un “evento con un cliente”. Reconocí a Mauricio, el conductor al que le pagué, cargando equipaje cerca de la entrada.
No fue solo una boda.
Fue una boda que financié yo mismo.
Esa noche recordé lo que Julián siempre fingía olvidar: la casa estaba a mi nombre. Las cuentas principales estaban a mi nombre. Las tarjetas de crédito eran de mis bancos. La empresa era mía, heredada de mi padre y desarrollada gracias a mi trabajo.
Julián no era dueño de la vida que aparentaba.
Era un huésped que olvidó de quién eran las llaves que abrían las puertas.
A las 10:12 de la noche llamé a mi abogado, Ramiro Salcedo.
“Quiero que vendan la casa de Las Lomas”, dije.
“¿La casa donde viven tú y Julián?”
“Donde solíamos vivir.”
Esa noche no volví a casa. Reservé una habitación de hotel, cancelé las tarjetas compartidas y cambié todas las contraseñas.
Antes de dormirme, Julián finalmente me envió un mensaje.
“Cariño, todavía estoy en una reunión. Te llamo mañana.”
