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Una noche, mientras lavaba una taza, sintió un empujón dentro del vientre.
Soltó la taza.
Se rompió en el piso.
Larisa quedó inmóvil, con las manos mojadas y los ojos llenos de lágrimas.
—¿Será posible? —susurró.
Tenía 66 años. Su esposo, Ramiro, llevaba 5 años muerto. Su cuerpo ya había dejado atrás cualquier posibilidad de maternidad. Pero el doctor de la clínica pública, después de ver unos análisis hormonales, le había dicho algo que se le clavó como luz y espina.
—Doña Larisa, algunos valores parecen compatibles con el embarazo. Es raro, muy raro, pero necesita ver a un ginecólogo.
Ella no fue.
No por miedo.
Por esperanza.
Durante años sus hijos la habían tratado como un mueble viejo. La visitaban cuando necesitaban dinero, papeles o favores. Mónica le llevaba medicinas solo para revisar qué había en la casa. Arturo preguntaba más por el valor del terreno que por su presión arterial. Julián apareció cuando se peleaba con su novia y quería comida caliente.
Así que aquella posibilidad absurda, imposible, casi sagrada, le pareció una caricia del cielo.
Compró estambre amarillo en el mercado.
Tejió unos calcetines chiquitos.
Consiguió una cuna usada.
Guardó pañales en el ropero.
Y empezó a hablarle a su vientre.
—Si vienes a acompañarme, perdóname por tardar tanto en creerte.
Los vecinos comenzaron a murmurar.
—Doña Larisa está embarazada.
—No inventes, si ya parece bisabuela.
—Más bien ya se le fue la cabeza desde que murió don Ramiro.
Cuando sus hijos descubrieron la cuna, no se preocuparon por el dolor ni por la exagerada.
Se preocuparon por el ridículo.
