Mi corazón se encogió.
“Tal vez.”
“Él conocía la brújula.”
“Sí.”
“Así que él lo recuerda.”
No pude responder.
En cuanto se apagó la señal del cinturón de seguridad, los pasajeros de primera clase se colocaron antes que nadie. Me puse de pie de un salto, pero dos pasajeros bloqueaban el pasillo con sus maletas superiores. Para cuando logré pasar, David y la mujer rubia ya estaban en la puerta.
“¡David!”, grité.
No se giró.
Pero su mano izquierda cayó a su costado.
Dos dedos golpearon suavemente su muslo una vez.
Pero otra vez.
Un ritmo.
Toc. Toc.
Pausa.
Grifo.
Se me cortó la respiración.
Era el ritmo con el que llamaba a la puerta del dormitorio de Ethan cuando este era pequeño.
Dos para papá.
Una para “¿Puedo pasar?”
Ethan también lo vio.
Su rostro cambió.
—Lo hizo a propósito —susurró.
Nos abrimos paso a empujones para bajar del avión y llegar a la pasarela. El calor de Miami se colaba por el cristal, denso y húmedo. En la entrada de la terminal, la mujer rubia nos miró.
Su mirada se posó en mí.
No se sobresaltó.
No culpable.
Medición.
Luego, ella y David giraron a la izquierda hacia un pasillo señalizado como “Solo personal autorizado”.
Un hombre con una chaqueta azul marino se paró frente a la puerta tras ellos.
Me apresuré hacia adelante. —Disculpe, ese hombre…
—Señora —dijo, bloqueándome el paso con su cuerpo—, tiene que dirigirse a la zona de recogida de equipaje.
“Mi marido acaba de pasar por ahí.”
Su expresión no cambió. “Diríjase a la zona de recogida de equipaje”.
“Mi marido ha muerto.”
Eso le hizo parpadear.
Sólo una vez.
Entonces dijo: “Señora, apártese de la puerta”.
Ethan me tiró de la manga. “Mamá.”
Bajé la mirada. Estaba mirando la brújula.
La tapa se había abierto de golpe.
Fruncí el ceño.
La brújula nunca se había abierto antes. Era una sencilla pieza de plata, anticuada, rayada por los años de haber sido manipulada por un niño que extrañaba a su padre.
