Uno se acercó a mi maleta.
Alexander lo detuvo.
—Yo llevaré la suya.
El guardia pareció sorprendido.
Yo también.
Alexander levantó personalmente mi vieja maleta.
Parecía casi ridícula junto a su traje perfectamente hecho a medida.
Una rueda estaba rota.
Una pegatina de viaje descolorida cubría un desgarro cerca del asa.
Por alguna razón, verlo cargarla hizo que me ardieran los ojos.
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Tal vez porque nadie había cargado nada por mí en años.
O quizá porque la amabilidad se había vuelto más difícil de comprender que la sospecha.
Alexander caminó hacia el segundo vehículo.
—¿Adónde vamos? —pregunté.
—A mi casa.
-No.
Se detuvo.
Crucé los brazos.
—No voy a ir a la casa de un desconocido por una nota misteriosa y una fotografía antigua.
—No puedes ir a tu hotel.
Lo miré.
—Nunca te dije que había reservado un hotel.
Su silencio respondió a mi pregunta.
—¿Investigaste sobre mí?
—Revisé tus antecedentes antes de que aterrizara el avión.
—Eso es inquietante.
—No pretendía ser tranquilizador.
El viento agitó mi cabello.
—Necesito tiempo para pensar.
—Necesitas seguridad.
—Necesito respuestas.
—Yo también.
Durante varios segundos, ninguno de los dos se movió.
Entonces sonó el teléfono de Alexander.
Miró la pantalla.
Y todo rastro de color desapareció de su rostro.
—¿Qué? —pregunté.
Respondió.
Alexander permaneció en silencio durante varios segundos.
Una voz débil llegó a través del teléfono.
Vieja.
Frágil.
Casi divertida.
No pude entender las palabras.
Pero vi la expresión de Alexander.
—¿Cómo conseguiste este número? —preguntó.
La voz continuó.
Entonces Alexander se volvió lentamente hacia mí.
Cada instinto de mi cuerpo me decía que algo iba mal.
Terminó la llamada.
—Sube al coche.
—¿Qué ha pasado?
—Ahora, Emma.
Por una vez, no discutí.
Las puertas se cerraron detrás de nosotros.
El interior olía a cuero y cedro.
Alexander se sentó a mi lado.
El maletín permaneció entre nosotros.
—¿Quién te llamó?
Miró al frente.
—Mi padre.
El corazón me latía con fuerza.
-¿Vencedor?
—Sí.
—¿Qué dijo?
La mano de Alexander se cerró lentamente en un puño.
Durante varios segundos se negó a mirarme.
Finalmente habló.
—Dijo…
Alexander hizo una pausa.
—Trae a mi nieta a casa.
La palabra llenó el coche.
Nieta.
Lo miré fijamente.
-No.
Alexander permaneció en silencio.
—No —repetí—. Eso es imposible.
Pero la fotografía existía.
La nota existía.
El parecido existía.
Y, de alguna manera, pocos minutos después de que nuestro avión aterrizara, Victor Blackwood ya sabía que yo estaba con Alexander.
—Detén el coche —dije.
Alexander no se movió.
—¡Detén el coche!
—Estás entrando en pánico.
—¡Claro que estoy entrando en pánico! ¡Un multimillonario al que nunca he conocido acaba de llamarme su nieta!
Los ojos del conductor se movieron brevemente hacia el espejo retrovisor.
Alexander se dio cuenta.
—Mantén los ojos en la carretera.
El conductor obedeció inmediatamente.
Volví a mirar a Alexander.
—¿Sabías de mí antes de hoy?
-No.
—Jural.
Sus ojos se encontraron con los míos.
—Lo juro por la memoria de Isabella.
La respuesta llegó sin vacilar.
Le creí.
Y eso también me asustó.
El coche avanzó por Manhattan.
Torres de cristal se elevaban sobre nosotros.
El tráfico fluía alrededor del vehículo.
Las personas cruzaban las calles llevando café, bolsas de compras y problemas normales.
Las observé a través de la ventanilla tintada y sentí una extraña envidia.
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Aquella mañana, mi mayor miedo había sido fracasar en una entrevista de trabajo.
Ahora no sabía el verdadero nombre de mi madre.
No sabía por qué mis expedientes de acogida podían contener información falsa.
Y no sabía por qué Victor Blackwood aparentemente había estado esperándome.
La residencia de Alexander se encontraba detrás de altas puertas de hierro en una tranquila calle de Manhattan.
Llamarla casa parecía ridículo.
Era una enorme mansión de piedra caliza protegida por cámaras y seguridad privada.
Un guardia abrió mi puerta.
Permanecí sentada.
Alexander me miró.
—Aquí estás a salvo.
—No lo sabes.
Su expresión se tensó.
—No —admitió—. Pero aquí estás más segura que sola.
Salí del coche.
Las puertas de hierro se cerraron lentamente detrás de nosotros.
Por dentro, la mansión era hermosa.
Y completamente silenciosa.
Suelos de mármol.
Techos altos.
Obras de arte cuidadosamente dispuestas.
Habitaciones que parecían diseñadas para impresionar a los visitantes en lugar de ofrecer comodidad a las personas que vivían allí.
Alexander me condujo hasta un salón.
Un fuego ardía tranquilamente.
—Por favor, siéntate.
—No soy un perro.
Por primera vez, la comisura de sus labios se movió.
—Por favor.
Me senté.
Entregó el maletín a uno de sus agentes de seguridad.
—Lleva esto a mi despacho privado. Ciérralo con llave. Nadie lo abre.
El agente asintió.
Mientras se alejaba, la ansiedad me oprimió el pecho.
—No me gusta que el maletín esté lejos de mí.
Alexander me miró.
—Tampoco te gustaba cuando estaba cerca.
—Eso fue antes de darme cuenta de que podría ser la única prueba que me conecta con mi propia historia.
Su expresión se suavizó.
—Existes sin necesidad de pruebas, Emma.
Aparté la mirada.
Las personas con certificados de nacimiento completos y fotografías familiares podían decir cosas así.
Personas como yo aprendían pronto que los documentos importaban.
Una mujer entró con café, té y comida.
Mi estómago se contrajo inmediatamente.
No había comido desde el aeropuerto.
Aun así, no toqué nada.
Alexander se dio cuenta.
—La comida es segura.
—Eso suena exactamente a algo que diría alguien si no lo fuera.
Casi volvió a sonreír.
La mujer salió.
Cuando las puertas se cerraron, Alexander se quitó la chaqueta.
Permaneció cerca del fuego.
—Mi padre construyó su imperio mediante el control —dijo.
Esperé.
—La gente supone que el dinero era su mayor talento. No lo era.
—¿Cuál era?
—Comprender a las personas.
Alexander contempló las llamas.
—Sabía lo que querían. Lo que temían. De qué se arrepentían. Lo que debían.
Su voz se volvió más baja.
—Coleccionaba secretos como otros hombres coleccionan cuadros.
—¿Y Isabella?
Alexander me miró.
—Era la única persona a la que no podía controlar.
Me incliné hacia delante.
—Se enamoró de un periodista llamado Daniel Reyes.
—¿Mi padre?
—Posiblemente.
La palabra hizo que se me oprimiera el pecho.
Alexander continuó.
—Daniel estaba investigando Blackwood Holdings. Mi padre lo odiaba.
—¿Porque Daniel mentía?
-No.
Los ojos de Alexander se oscurecieron.
—Porque se estaba acercando a la verdad.
—¿Qué verdad?
—Que la fortuna de los Blackwood no se construyó completamente mediante negocios legítimos.
Una sensación fría me recorrió.
—¿Qué le pasó a Daniel?
Alexander permaneció en silencio durante un momento.
—Murió.
—¿Cómo?
—¿Oficialmente? Un accidente de coche.
—¿Y extraoficialmente?
—Nunca he creído el informe.
Volví a pensar en la nota de Isabella.
Protégela de nuestro padre.
—¿Isabella estaba embarazada? —pregunté.
Alexander me observó durante mucho tiempo.
—Nunca lo supimos.
Mi respiración se volvió superficial.
—Después de la muerte de Daniel —continuó—, Isabella regresó una vez a la propiedad familiar.
—¿Qué ocurrió?
—Discutió con nuestro padre.
—¿Sobre qué?
—Solo escuché una parte.
La voz de Alexander se volvió distante.
—Le dijo que nunca encontraría a la niña.
Mis manos se apretaron.
—Una niña.
—Pensé que hablaba metafóricamente. Tenía diecisiete años. No lo entendía.
—¿Pero ahora?
Alexander me miró directamente.
—Ahora estás sentada en mi casa.
La habitación pareció inclinarse.
—¿Y si Isabella está viva? —susurré.
Algo se movió detrás de sus ojos.
Dolor.
Antiguo y cuidadosamente oculto.
—Me he hecho esa pregunta todos los días durante veintiséis años.
Antes de que pudiera responder, las puertas del salón se abrieron.
Una mujer alta entró sin llamar.
Llevaba un traje color crema perfectamente confeccionado. Su cabello rubio plateado estaba recogido y su expresión era elegante, pero fría.
En cuanto me vio, se detuvo.
Durante un segundo, la sorpresa cruzó su rostro.
Luego desapareció.
—Alexander —dijo suavemente—. Deberías haberme dicho que tenías compañía.
Toda la postura de Alexander cambió.
—Vivienne.
Sus ojos recorrieron mi figura.
Despacio.
Con cuidado.
—¿Y quién es ella?
Me levanté antes de que Alexander pudiera responder.
—Emma Collins.
—Collins —repitió.
Una leve sonrisa apareció.
—Qué ordinario.
Alexander dio un paso adelante.
—¿Por qué estás aquí?
—Tu padre me envió.
—Tiene teléfono.
—Lo utilizó. Tú terminaste la llamada.
—Y, de alguna manera, la civilización sobrevivió.
La sonrisa de Vivienne se volvió más afilada.
Luego volvió a mirarme.
Su mirada se detuvo en mis ojos.
En mi rostro.
En mi marca de nacimiento.
Sus dedos se cerraron alrededor de los guantes que sostenía.
—Bueno —susurró.
—Esto es desafortunado.
Mi corazón comenzó a latir con fuerza.
—Sabes quién soy.
La expresión de Vivienne se volvió casi divertida.
—Querida, en esta familia saber algo y admitirlo son actividades completamente diferentes.
La voz de Alexander bajó.
—Ten cuidado, Vivienne.
Ella lo ignoró.
—Victor quiere que ambos vayan a la propiedad esta noche.
—No —dijo Alexander inmediatamente.
—Se está muriendo.
—Llevas años diciendo eso.
—Esta vez, al parecer, se lo está tomando en serio.
