Enviaron agentes a nuestra antigua casa de inmediato.
La misma casa que Víctor había mantenido cerrada y bajo control desde el juicio.
La misma casa a la que no había entrado desde que me mudé a los dieciocho años, porque cada rincón me parecía la escena de un crimen que no podía comprender.
Ahora contenía algo más.
Respuestas.
De vuelta en la prisión, se tomaron declaraciones.
Ethan habló entre sollozos, pero sus palabras fueron claras.
Esa noche, se despertó al oír gritar a nuestro padre.
Bajó las escaleras.
Vio a nuestro padre en el suelo.
Y a Víctor de pie junto a él.
Había sangre.
Entonces Víctor lo vio.
Le dijo que volviera a la cama.
Ethan lo siguió de todos modos.
Y observó cómo Víctor subía el cuchillo… y lo escondía debajo de la cama de mamá.
Me sentí mal.
Porque una parte de mí también recordaba algo.
Un detalle extraño que había pasado por alto en ese momento.
La sangre en la bata de mamá… no estaba salpicada. Parecía… manchada.
Como si la hubieran puesto allí.
Sin merecerla.
Horas después, los agentes regresaron.
Encontraron el cajón oculto.
Dentro: documentos. Una memoria USB. Y fotografías.
Una foto lo cambió todo.
Mostraba a Víctor de pie junto a un hombre que no reconocí.
Detrás de ellos, apenas visible: mi padre.
En el reverso, con la letra de mi padre:
«Si me pasa algo, no será culpa de Caroline».
La memoria USB contenía más.
Vídeos del taller mecánico de mi padre.
Víctor intercambiando dinero con ese mismo hombre.
Tratos ilegales. Transacciones extraoficiales.
Y una grabación de audio.
La voz de mi padre, furiosa.
