El funeral llegó y se fue en pedazos. Funeraly duelo
Los vecinos trajeron guisos.
La gente me abrazaba y murmuraba palabras que no podía retener en mi mente.
Durante todo ese tiempo, los cuatro niños permanecieron pegados a mis piernas como patitos aterrorizados ante la posibilidad de perder a su último progenitor.
La primera mañana después del entierro, Joan se subió a mi regazo antes del amanecer. “¿Papá, tú también te vas a enfermar?”
“No, cariño. No me voy a ir a ninguna parte.”
“¿Promesa?”
“Prometo.”
Jeremy entró arrastrando los pies detrás de ella, llevando consigo la manta en la que Sarah había cosido su nombre.
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No dijo nada.
Simplemente se subió y apoyó la mejilla contra mi pecho.
Julie se quedó mirando desde la puerta.
—Papá, ¿quién le va a hacer las trenzas a Joan para ir al colegio? —preguntó.
—Aprenderé —le dije—. Dame una semana. Al principio seré pésima.
“Mamá hizo una cola de pez.”
“Entonces aprenderé a hacer una cola de pez.”
Joyce pasó junto a su hermana y tiró de mi manga.
—¿Podemos desayunar cereales? —preguntó Joyce—. Mamá siempre hacía tortitas los sábados, pero hoy no me apetecen.
“Cereales, entonces.”
Serví cuatro tazones y los observé comer en silencio.
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La cocina, que antes era la habitación más ruidosa de la casa, ahora se sentía tan silenciosa como una biblioteca.
Y no tenía ni idea de cómo iba a evitar que yo y mis hijos nos desmoronáramos.
Esa tarde, intenté doblar una tanda de ropa y terminé sentada en el suelo con uno de los suéteres de Sarah pegado a la cara.
Lloré hasta que apenas pude respirar.
