Me miró, arqueó una ceja y dijo: “Eres nuevo”.
“Más bien has vuelto”, dije. “Claire”.
Asintió una vez. “Noah”.
Eso fue todo. Desde ese momento, formamos parte de la vida del otro.
Crecer juntos allí significó que vimos todas las versiones del otro.
“Me quedo con tu sudadera”.
Versiones enfadadas. Versiones tranquilas. Versiones que no se molestaban en esperar cuando una “pareja amable” venía a visitar las instalaciones porque sabíamos que buscaban a alguien más pequeño, más fácil, menos complicado.
Cada vez que un niño se iba con una maleta o una bolsa de basura, hacíamos nuestro pequeño y estúpido ritual.
“Si te adoptan, me quedo con tus auriculares”.
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“Si te adoptan”, respondía, “me quedo con tu sudadera”.
Así que nos aferramos el uno al otro.
Lo decíamos como una broma.
La verdad era que ambos sabíamos que nadie vendría por la chica tranquila con “reprobado en la colocación” estampado en su expediente ni por el chico de la silla.
Así que nos aferramos el uno al otro.
Casi cumplimos la mayoría de edad al mismo tiempo.
A los 18, nos llamaron a una oficina, deslizaron unos papeles por el escritorio y dijeron: “Firma aquí. Ya son adultos”.
Salimos juntos con nuestras pertenencias en bolsas de plástico.
No hubo fiesta, ni pastel, ni un “estamos orgullosos de ti”.
Solo una carpeta, un pase de autobús y el peso de “buena suerte”.
Salimos juntos con nuestras pertenencias en bolsas de plástico, como si hubiéramos llegado, solo que ahora no había nadie al otro lado de la puerta.
En la acera, Noah giró una rueda perezosamente y dijo: “Bueno, al menos ya nadie puede decirnos adónde ir”.
“A menos que sea a la cárcel”.
Resopló. “Entonces más vale que no nos pillen haciendo nada ilegal”.
Nos matriculamos en la universidad comunitaria.
Encontramos un pequeño apartamento encima de una lavandería que siempre olía a jabón caliente y pelusa quemada.
Las escaleras eran un asco, pero el alquiler era bajo y el casero no hizo preguntas.
Lo cogimos.
Nos matriculamos en la universidad comunitaria, compartimos una computadora portátil usada y aceptamos cualquier trabajo que nos pagara en efectivo o por depósito directo.
Él daba soporte informático a distancia y tutorías; yo trabajaba en una cafetería y reponía estanterías por las noches.
Seguía siendo el primer lugar que sentíamos como nuestro.
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Amueblábamos el lugar con lo que encontrábamos en la acera o en tiendas de segunda mano.
Teníamos tres platos, una buena sartén y un sofá que intentaba clavarte los resortes.
Seguía siendo el primer lugar que sentíamos como nuestro.
En algún momento de esa rutina, nuestra amistad cambió.
No hubo un primer beso dramático bajo la lluvia, ni una gran confesión.
Me di cuenta de que siempre me sentía más tranquila cuando oía sus ruedas en el pasillo.
Era más pequeño que eso.
Pequeñas cosas.
Empezó a enviarme mensajes de texto: “Avísame cuando llegues”, cada vez que caminaba por algún sitio al anochecer.
Me di cuenta de que siempre me sentía más tranquila cuando oía sus ruedas en el pasillo.
Habíamos puesto una película “solo de fondo” y luego nos quedábamos dormidos con mi cabeza en su hombro y su mano apoyada en mi rodilla como si fuera lo más natural del mundo.
“Pensé que era solo yo”.
Una noche, medio muerto de hambre por estudiar, le dije: “Ya estamos juntos, ¿verdad?”.
Ni siquiera apartó la mirada de la pantalla.
“Oh, bien”, dijo. “Pensé que era solo yo”.
Ese fue el gran momento.
Empezamos a decir novios, pero todo lo que importaba entre nosotros ya existía desde hacía años.
“Dos huérfanos con papeles”.
Terminamos nuestras carreras un semestre brutal a la vez.
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