Algunas tardes, los encontraba sentados en el porche en silencio, Hazel apoyando la cabeza en la barandilla mientras Eli dibujaba en un cuaderno.
—Señora Mave —dijo una tarde, mirándome de reojo. Me llamaba así desde que tenía doce años, cuando decidió que mi nombre le resultaba demasiado familiar y cualquier formalidad, demasiado distante—. Hoy se comió medio sándwich.
“Gracias, Eli.”
“¿Para qué?”
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“Por sentarme con ella.”
Se encogió de hombros como si no significara nada. Para él, tal vez no significaba nada.
Una vez, encontré sus viejos diarios de primer año escondidos detrás de una hilera de libros de bolsillo. Nombres de chicas. Nombres de chicos. Frases crueles escritas con su letra redonda, el tipo de palabras que uno escribe solo porque no puede pronunciarlas en voz alta.
Volví a colocar el diario exactamente en el mismo lugar donde estaba.
Esa primavera, empezaron a llegar invitaciones para el baile de graduación a los buzones de otras chicas. Vi las fotos que sus madres publicaban en internet: hijas con vestidos de colores claros y flores en la mano.
Llamé a la puerta de Hazel.
“Cariño. El baile de graduación es dentro de tres semanas.” Especialocasiones
“No voy a ir, mamá.”
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