—¿Qué clase de tontería es esta? —preguntó con desdén.
Me enderecé, sintiendo aún la sensación de ardor en la piel, y dije con voz firme y sorprendentemente tranquila:
“Tienes razón, Andrew. Diez minutos suena perfecto.”
Levantó una ceja, confundido.
“¿Perfecto para qué?”
Sonreí levemente mientras le deslizaba el primer documento.
Diez minutos después…
Su expresión había cambiado por completo. Y el caos que estaba a punto de desatarse haría que el incidente de la sopa pareciera un juego de niños.
Al principio, Andrew aceptó los documentos a regañadientes, convencido de que yo intentaba hacerme la víctima, como él solía decir. Pero su expresión cambió al ver el encabezado: Solicitud de divorcio con pruebas documentadas de violencia doméstica. Se puso rígido.
“¿Qué… qué es esto?”, tartamudeó.
—Algo que preparé hace semanas, cuando te diste tu primer “permiso” para pegarme —respondí con calma.
Helen golpeó la mesa con la mano.
“¡Mentiroso! Mi hijo no haría algo así.”
Deslicé una segunda carpeta hacia ella. Fotografías fechadas. Informes médicos. Capturas de pantalla de mensajes. Grabaciones transcritas.
Helen palideció.
—Esto… esto no prueba nada —murmuró, aunque su voz temblaba.
“Lo mejor está por venir”, continué.
Saqué el tercer documento: un contrato de compraventa. Los ojos de Andrew se abrieron de par en par.
—¿Vendiste… la casa? —preguntó, incapaz de ocultar su pánico.
—Nuestra casa —le corregí—. La que está a mi nombre desde el día que la compramos. Porque estabas demasiado endeudado para figurar en la hipoteca, ¿recuerdas?
Claire murmuró: “De ninguna manera…”
“Y aquí”, añadí, señalando otra hoja de papel, “está la confirmación bancaria. La transferencia se realizará mañana”.
Andrew se levantó de un salto, tirando la silla al suelo.
