En el funeral de mi padre, mi esposo se inclinó hacia mí y murmuró: «No te necesitamos aquí». Solo sonreí. No tenía ni idea de la herencia secreta que me había dejado. Cuando las limusinas empezaron a alinearse frente a la iglesia, palideció. «¿Quiénes son esos hombres?», susurró. Me acerqué y respondí: «Trabajan para mí». Fue en ese instante cuando supe que todo estaba a punto de cambiar… y que mi vida apenas comenzaba.
El cielo de Barcelona estaba cubierto de nubes oscuras el día del funeral de mi padre, Richard Hall. Era británico y había forjado su vida —y su fortuna— en España. La iglesia de Santa María del Mar resonaba con el murmullo apagado de los dolientes, pero yo solo oía el eco de mis propios pasos al caminar tras el ataúd. Fue un momento difícil, y sin embargo, mi marido, Tomás Llorente, decidió hacerlo aún más doloroso.
Cuando me senté en la primera fila, se inclinó hacia mí, utilizando ese tono condescendiente que había aprendido a manejar como un arma.
—No te necesitamos aquí —murmuró.
Lo miré. Sus ojos brillaban de impaciencia, como si quisiera pasar página rápidamente, como si la muerte de mi padre fuera solo una interrupción en su rutina. No respondí. Solo sonreí. Porque él no sabía nada, absolutamente nada, de lo que estaba a punto de descubrir.
El funeral transcurrió con solemnidad. Discursos, flores blancas, miradas sombrías. Permanecí en silencio, con la fuerza de quien despierta de un largo letargo. Tomás, en cambio, parecía molesto por mi actitud distante; estaba acostumbrado a que yo hiciera preguntas, dudara y obedeciera.
Al salir de la iglesia, se giró hacia mí para decirme algo más, pero su voz se cortó bruscamente. Frente al edificio, tres limusinas negras estaban alineadas en una fila impecable, relucientes contra el cielo gris.
Tomás palideció.
